Wie nach einer rauschenden Ballnacht liegt die Siedlung im Frost eingefroren da in der Stille und schläft. Sie möchte nicht aufwachen. Der Traum war so schön. Noch mal will sie sich umdrehen und weiterschlummern.

Es gibt vier Bewusstseinsmodi: ein Übergangsbewusstsein, ein Denkbewusstsein, ein strömendes Bewusstsein (alternierend bestehend aus einem Lied und sprachlichen Formulierungen und fortgesetzten Reflexionen und unbestimmten Gedanken) und ein Empfindungs- und Gefühlsbewusstsein, die jeweils in den Vordergrund treten, wie Sänger aus einem Chor, deren Gesangspart gekommen ist, einen Schritt aus der Sängerschar hervortreten, um sich danach wieder in die Gruppe einzugliedern.

Wenn man die Begriffe der Sprache nicht immer wieder verflüssigt, vertrocknet sie in der Wüste der Wiederholung.

Vor der sozialen Begegnung: Zahnschmerzen, Kopfweh, Sorge ums Zuwenig. Danach: Er hat gar nicht gebohrt. Die Kopfschmerzen waren sofort fort. Vor dem Sprung ins Wasser, wissen wir nicht, ob wir noch schwimmen können. Dann geht es (zumeist) wie von selbst.

Wir laufen dem Tag hinterher, an Häuserschluchten vorbei, eilt er voraus; zwischenzeitlich schauen wir in ein Schaufenster. Dann müssen wir wieder los, verfolgen den Tag wie ein Geneppter den Taschendieb. Nachts erlöst uns der Schlaf, die Zeitdiebhetze löst sich auf. Am nächsten Morgen ist er wieder obenauf. Und es beginnt von vorn: der Tageslauf.

Die Glocken läuten ein Gänsschwarm zieht vorüber, ein Reiher schreit. Nur die Menschen schauen fern, sind nicht bereit. Es herrscht der Fernsehgott. Die Natur (Stella) springt mir voraus, träumt nicht von einem Haus. Ohne Fernseher und Internet wären die Leute gezwungen aufeinander zuzugehen, Bücher täten es auch. Die Glocken läuten, fallen sich ins Wort. Ohne Gott haben wir hienieden keinen Ort.

Wer den Hund wegzieht, desozialisiert ihn. Wie das Beispiel Putin zeigt.

Eine Ethnie kann umkippen wie ein Seeökosystem. Je mehr Dummheit, umso weniger Sauerstoff zum Atmen bleibt.

Nie sind wir der Wahrheit ferner, wenn wir spotten.

War es ein Specht, der klopfte oder eine Menschenhand. Die Realität überlagert sich manchmal. Nichts ist wie es scheint.

Das Sich-über-andere-den-Kopf-Zerbrechen schimpft sich mitunter Vernunft.

Google ist das neue Brockhaus, Instagram das neue Zappen. Chat-Gpt ist der neue Wissenschaftstreber und Schriftsteller ohne Gefühl. Das Brock-Haus fällt immer mehr auseinander, man bleibt nicht mehr bei einem Sender kurz stehen, sondern labt sich am sensationell Doofen, einem Prank, zeigt unmögliches, mit einem Wort, führt aus dem alltäglichen Allerlei mit Humor heraus. Es ist eine stilisierte Welt, der wir genauso wenig glauben schenken wie der Bildzeitung. Immer tiefer ve

Der Kopfhörer ist wie ein Raucher. Er kommt geistig nicht zu Atem. Er träumt ohne zu sinnen.

Entweder man nimmt einen Gedanken auf, trägt ihn weiter und wälzt ihn oder es kommt zu keinem spezifischen Gedanken und probiert nur hier und da etwas aus, während das Bewusstsein hin-und her springt von einem inneren Lied zu Erinnerungen und halbgaren Bildern im Bewusstseinsstrom. Oder die gedanklichen Beine schneller werdend, kommt es zu einem neuen Gedanken, der sich aus dem Gewimmel an Bedeutungslosigkeit erhebt und so schnell wie er kommt im Bewussteinsstrom nachwirken

Kreativität geht unter im Alltag wie ein Schiff, von der Woge des tierischen Ernstes verfolgt. Wir müssen "Ernst" sein, wenn wir nicht kreativ sein können.

Wer leise spricht, dem glaubt man nicht.

Ärger sollte auf dem Papier landen. Nur dort "macht" er Sinn. Wer sich ärgert schwingt den Stift und analysiert die Situation . Der Ärger ohne Stift und Papier, führt zu noch mehr Ärger nur.

Der Internetsurfer "träumt ohne zu sinnen." (Robert Walser)

Die heutige Einsamkeit ist eine Karikatur des Individualismus.

Ohne Zeit ist man achtsamer, sehen wie sich der Wind in den Ästen bewegt. Ohne Urzeit klirrt die Kälte. Ich sehe, den Rest eines abgesägten Baumes. Einen Maulwurfshügel, der sich unheimlich bewegt, wie im Traum. Vögel im Geäst. Die Welt hält den Atem an. Sonntagsstille. Man hört nur die eigenen Schritte und das Grummeln und Klopfen eines Spechtes. Es zirpen und piepen vereinzelt wie Tropfen Vögel im Wald. Der Wind lädt ein zum Tanz der Blätter. Endlich wird die Stille von den